que bate nas flores
Açoite das circunstâncias
tentando quebrar a beleza,
Este vaso de porcelana
cujos cacos colados
palpitam em meu peito,
Este vaso que contem
todo o mel e todo veneno
que penetram-me os olhos,
Receptáculos do horror
que teimam, como imundo coador
recolher o que há de puro
de toda merda ao seu redor.
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