A Bala que não é Disparada

Vinho e queijo,
Tarde de domingo,
pousou sobre mim, um olhar de desprezo,
a dor que me acometia o estômago
virou um vazio imenso,
criando este vácuo,
deixando tão pesada esta cabeça
que pende, com tantas idéias desesperadas,
Na escrita, encontro o equilíbrio,
A poesia é a bala que não é disparada
na roleta russa da vida.

Até o Esgoto das Possibilidades

Seu rosto como chama
queima meu pensamento,
este jornal velho e sensacionalista
que teima em guardar antigas notícias de crimes de paixão,
Te imagino nos braços do outro,
raiva e desejo impedem-me de seguir em frente,
como serpentes em meus calcanhares,
desço até o esgoto das possibilidades
sujando-me na lama da humilhação,
Não faça pouco da minha poesia,
é minh'alma exposta
como um ferimento que não quer fechar,
Só peço a agulha e a linha
que são seu olhar que se desvia
e os lábios a lançarem beijos
às bocas que te sorriem tão falsamente.