Somos Artista

Somos artistas
Todos que não se encaixam,
Que não ganharam
seu código de barras
ao sair da fábrica,
Aqueles que transitam
no meio-fio,
como numa corda bamba
E fazem do banal, seu picadeiro,
Aqueles que se abraçam
envolvidos pelo afeto
e cegos à velhas regras,
Somos artistas
Tubos de tinta cintilante
deixando um colorido
no velho cinza cotidiano.

A Porta

O sem-teto
carregava uma porta
sob a cabeça,
para não deixar
que pelo menos
o seu sonho
ficasse a mercê
do mau tempo
e dos assaltantes de ilusões.

Eu Dizia Que o Amava

Eu queria tanto fazer parte dessa juventude barbuda e engajada.
Mas eu paro em frente ao espelho e o que vejo é esse cavanhaque ralo e cheio de fios brancos.
Minha meninice parecia se passar numa sociedade tão pacata. Eles só nos obrigavam a cantar o hino nacional antes da aula. Mas tudo bem, eu, como muitos só mexiam a boca e eu interpretava tão bem o meu amor à pátria, acho que já era a veia artística despontando. "Ame-o ou deixe-o"! Eu dizia que o amava. Por que não? Ele me fornecia gibis de super-heróis e enlatados americanos na TV. Acho que era mais chato só pros adultos, tanto os jornais e revistas eram cheios de receitas de bolo. Eu gostava de bolo, mas aquilo me parecia um exagero! "Boa noite, John Boy! Boa noite, Mary Allen!" Assim terminava o seriado "Os Waltons", aquilo me dava uma certa melancolia. Talvez inconscientemente, eu relacionasse aquele "Boa noite"! com um toque de recolher, havia sim, um terror por baixo da superfície de calmaria, como o lobo mau vestido de vovó. Mas tudo bem, tudo era tão sereno na verdade. Os gritos eram abafados, ninguém ouvia, assim como o sussurro babado entre os dentes escurecidos do jornaleiro que ficava em frente à igreja da praça:

--- Oi! Vem cá! Toma uma balinhaaaa...Hmmmm...Já tem peitinho, heim??

País tropical. Abençoado por Deus. Ainda posso dizer que o amo? Tudo está confuso. É tanta bala voando (e esta fere a carne na hora,não a alma, aos poucos como a do jornaleiro, apesar do aparente doce). É tanto grito e coquetéis molotov e bombas de gás. É tanto escândalo. Não sei se ainda o amo mais.
Por que tirou a fantasia de vovó, lobo mau?

Cuspe

Sou um peão de obras
da poesia,
Construo com tijolos
de inconformismo
um edifício bem alto
que me faça ver
do tamanho de uma formiguinha
essa gente que me incomoda
e o poema é o cuspe
que solto lá de cima
bem no meio da cabeça
dessa gente besta.

Perfeito e Feito de Nós Dois

Ao seu lado,

encontrei o meu lugar,

Ao seu lado

pisei enfim, o meu chão,

Quando eu lembro

do seu sorriso debochado,

vislumbro um degrau ilusório,

Tenho a falsa impressão

de pisar algo

que me leva para cima,

Mas percebo

que ficou para trás,

e volto a cair

E me estatelo na lembrança de teus sapatos pretos

deixados no canto, com a marca de teus pés e odor pungente, onde pouso sonhadoramente minha face

Seus braços tatuados e tão palpáveis

estavam lá, tão perto

Podia me segurar neles,

Quando o assunto acabava

não era preciso imaginar

formas nas nuvens,

Sua companhia

era toda a magia

que o céu poderia

fazer manifestar-se,

Ficávamos em silêncio,

palavras bobas não eram necessárias

pois o momento era perfeito,

Perfeito e feito de nós dois,

Não existiam os aborrecimentos

que me faziam fugir ao abrigo de sua guarida

como um oásis feito de carne,

Perfeito e feito de nós dois,

Não existiam os aborrecimentos

que eu teria que enfrentar depois,

quando longe de você

Era preciso acordar

 para a realidade cotidiana, como de um sonho bom...

E distante

E, infelizmente,

Hoje, é só  isso mesmo,

E o que não precisava ontem

é preciso fazer hoje,

Erguer os olhos aos céus

E procurar seus braços e pés feitos de nuvem,

Braços, cujas mãos

traiçoeiramente, esmagaram meu coração e pés que chutaram-me a face e correram de mim, deixando-me estirado e em prantos de saudades,  no chão